Хотел поставить на полку книгу и залип.
Взял стоявшую на полке книгу в самодельном переплете, открыл. Подклеенные калькой, не желтые даже, а светло-коричневые, словно разлитый по скатерти чай, страницы.
...петлю с его шеи. Я вижу, где сходятся все ваши улики. Имя убийцы...
-Мистер Джон Тэнер, - доложил официант, открывая дверь в нашу гостиную и впуская посетителя.
Книга начинается с 67 страницы.
Впрочем, я узнал ее сразу же, как старого знакомого, которого ты не видел со школы и не чаял узнать, но узнал сразу же.
Поставил ее обратно и взял следующую, доставшуюся нам в столь же плачевном состоянии, починенную жившей в нашей же девятиэтажке переплетчицей. Я не помню, как ее звали, но помню ее руки - большие, мягкие ладони. Она всегда держала книги бережно, словно детей. Совсем не помню ее лица. только руки. память странная штука...
Это О'Генри. Первые страницы так же потеряны, я так потом и не взялся перечитывать этот рассказ, мне хватило половины - про девушку, которая продала свои волосы, чтобы купить мужу цепочку для его старинных часов, которые он продал, чтобы купить гребни для ее роскошных волос. И эту книгу я помню с детства. Я давно не брал ее в руки, но теперь я знаю, чем займусь в ближайшие пару часов.
До свидания, дорогие товарищи, я в уютном кресле с книгой в руках.